Encontrados

No hay dolor
No hay verdad, no hay mentira,
No hay eternidad solo presente, solo ira.
No hay valor en las palabras.
Hay un hombre haciéndose millonario
Inventando una nueva sensación que no produce la droga
Y una fila de compradores a la puerta esperando desesperados.
No hay humanidad, se extinguió.
Sigue aquí

My bucket list

Ver la trilogía de Tolkien de corrido.
Comer ceviche peruano.
Tomar un klamato en Ensenada.
Dormir en un vagón de tren mientras viajo.
Pintar viendo un programa de Bob Ross, seguirlo.
Transformar mi habitación en un oásis visual.
Orar en una montaña de los andes, otra vez.
Presentar en un coloquio.
Comer camarones en la playa.
Permanecer en silencio un día entero.
Ver una película de terror que realmente me transtorne.

Continuará...

De a ratitos

De a ratitos me dan ganas de irme a jugar, pero mi mamá dice que no puedo, tengo que acabar la cajita. De a ratitos me dan ganas de comprarme también una nieve en la paleteria de enfrente, como todos los niños, no me importa el sabor, me gustan todos, el de fresa, el de chocolate, el de vainilla y el de galleta. Pero a mí me gustaría probar el que hace reír. Porque yo veo a todos los niños felices cuando lo comen, ese sabor si que no lo he probado. De a ratitos a mi también me dan ganas de llorar, pero mi mamá dice que los niños no lloramos, pero yo no le creo. Cuando hace sol me lastima la cara, todo el día estoy en este crucero, de a ratitos mi mamá me deja descansar y me compra un taco para comer, de a ratitos la puedo abrazar y decirle que la quiero, nada más de a ratitos, la calle con sus ruidosos carros nos separan. A mi me gusta trabajar, lo que sí no me gusta es que no me da tiempo de jugar, de a ratitos puedo. Yo no tengo amigos, los otros niños como yo también trabajan y solo de a ratitos los veo. Yo siempre he querido de regalo una pelota, una vez vi a un señor que compró una y yo imaginé que él era mi papá y yo el niño que la iba a recibir. Yo no tengo pelota, un día tuve una, pero me la robaron, porque yo estoy en casa de a ratitos y no puedo jugar.
Cuando abro una caja nueva de chicles me puedo comer uno, por si ese día mi mamá no compra tacos. Al principio me daba miedo la calle, me asustaban mucho los camiones grandotes, me daba mucho miedo cuando pensaba que el chofer me podía aplastar porque no me iba a ver, yo estoy chiquito y esos camiones son bien grandes. De a ratitos me da hambre, pero me como otro chicle y se me quitan.
Yo tengo amigos aqui en el semafoto, el señor que vende los periñodicos se llama el tío Pepe, es muy bueno conmigo, cuando compra comida siempre me da, a mi me paga los chicles con comida, nunca me quiere dar dinero, por eso a lo mejor mi mamá no lo quiere. El tío Pepe me dijo que un día me va a llevar al parque, a subirme a los columpios y resbaladillas, que me va comprar un algodon de dulce y vamos a jugar futbol en el pasto y al final vamos a comer tortas. El día que lo atropelló el carro gris lloré mucho, ya no lo volví a ver. Yo quería mucho al tío Pepe, de a ratitos pienso que un día va a regresar con sus periódicos en las manos, gritando con su voz fuerte, corriendo entre los carros siempre contento, extendiendo su mano para darme un taco. Mi mamá dice que se murió, pero yo no le creo,porque también dice que mañana ya no voy a venir y siempre vengo.
Yo nunca he partido pastel en mi cumpleaños, de a ratitos pienso en como sería una fiesta. Cuando sea grande voy a hacer una muy grande en la casa, vamos a comer mole, tomar agua de jamaica, los niños van a gritar "mordida, mordida" y alguien me va a empujar, después vamos a quebrar la piñata llena de dulces y frutas, pero sin chicles, esos no me gustan, los odio, odio su sabor, odio que duren. Ese día voy a recibir muchos regalos, una pelota de futbol, un papá para jugar con él, al tío Pepe y un hermanito para cuidarlo y no dejar que mi mamá se lo lleve a la calle a vender chicles, yo sí lo voy a cuidar, a mí mis hermanos no me cuidan, cuando me trajeron a la calle por primera vez le pedi a Juan que le dijera a mi mamá que no quería venir y él no me ayudo. Juan no me quiere. En mi fiesta de cumpleaños voy a pedir de regalo una nieve del sabor que compran los niños en la paletería de enfrente y que los hace reír. A mi me gusta el chocolate, la vainilla y la de fresa, pero quiero probar el que hace feliz, de a ratitos pienso a qué sabe, de a ratitos nada más, cuando el semaforo se pone en verde, y yo me tengo que quedar paradito tiezo en medio de la calle para no caerme. De ratitos pienso que será sentirse feliz, de a ratitos pienso cuantos chicles tengo que vender para comprarme una nieve.

Don Pedro... Ojos en la eternidad.

Como recuerdo a Don Pedro,
un hombre que olía mal.
-No tanto como este mundo-
Solía colgar su crucifijo cerca de su cabecera.

El cáncer le hacia oler así.
Su rostro, se despintaba cada día.
Parecía un atardecer,
Pero un atardecer triste. Una luz tenue.

Los primeros meses de su enfermedad,
se le veía un brillo en sus ojos,
un miedo vestido de fortaleza.
Nunca quiso preocupar a su mujer,
-que siempre nos recibía con una taza de café con leche
y unas galletas María-.

Me daba cuenta de su decrepitud,
al apretar su mano.
Los huesos hablaban más que los doctores.
La piel delgada,
anunciaba su muerte.

Cuando tocaba su puerta y el oía mi voz
su mujer decía: ¿Quién?
Se acomodaba en su cama y se decía ser el hombre mas tranquilo del mundo.
Pero una sonrisa lánguida lo delataba.

Los últimos días,
Ya no podía abrir sus ojos.
Buscábamos su voz. Ya no tenía fuerzas para evocar.
Cada tos le arrancaba un suspiro.
Era una carnicería su lucha.

Ya las jeringas habían perdido su confianza,
las odiaba.
Sus latidos cada vez mas lentos,
le hacían ver en una sola imagen su pasado.
En una sola.
Le oí decir siempre: Dios sabe el porque, el nos tiene en su mano.

En el invierno frío,
Donde amanecen las charcas hechas hielo.
Y los vagabundos en las calles con las narices moradas.
Amaneció inmóvil su cuerpo.
Su cuarto dejo de oler a café.
No le vi en su último día.
Solo deseaba verle en el día de su partida sin decirle palabras fatuas.
Sino para verle el pecho inflarse una y otra ves,
Tomado de su mano.

Al siguiente día,
amaneció oliendo a tequila toda la sala.
Entre en su alcoba.
Sola.
Recorrí con la vista pesada todo el dormitorio.
una vela prendida, un rosario en la pared,
su comida en polvo, su cama y la Biblia que le regale.

Llore, llore todo lo que nunca llore en su presencia.
Llore porque sentí algo desprenderse de mi.
Llore sus manos, sus palabras y sobre todo llore sus
Ojos amarillos que siempre veían a la eternidad.

Hoy le recuerdo distante,
Tan distante como mi hogar.
El se llevo parte de mi sangre donada.
Pero yo me quede con parte de su sueño pensado.
“La eternidad al lado del Creador”

La memoria en mis dedos

No sabía bien como titular esta entrada de blog. Pero hoy, despues de pasar buenas horas leyendo Historia y tratando de terminar mi anteproyecto de tesis, pensé: que mis dedos son agentes de la memoria. Cuando me siento en mi cama o en la silla de mi escritorio, para escribir en estas hojas digitales auxiliándome de mi teclado ya gastado o en mi diario con el lapicero de siempre, son mis dedos los que recuerdan donde está cada tecla o de qué forma se escriben las letras. Con ellas (letras y teclas) construimos nuevos mundos, organizamos el propio, y planteamos profundas y complejas preguntas, que tarde o temprano emprenderemos por su respuesta.

Mis dedos tienen memoria porque saben cómo escribir, cuándo borrar y, en ocasiones, cuando mi mente no puede hallar paz o consuelo, son ellos los que me dirigen en su búsqueda. Escribo lo que sentí, pensé, olí o simplemente intuí. Eso que mis dedos plasman me permite ver lo que realmente percibo, pienso, pregunto o espero, y no es hasta que se materializa que lo entiendo...

NUnca pensé que los dedos fueran tan importantes, pero este "minísculo" descubrimiento me lleva a pensar en la vida misma. En las cosas insperadas que encontramos, en la forma en que las percepciones cambian, en la manera que las pequeñas "cosas" acumuladas o resueltas tranforman y lo bello que es poder meditar, detenerse y agradecer.

¡Justicia!

Creo que vale la pena escucharla, sentirla, pensarla...

Plegarias I

Y mientras en mi corazón había un coraje contra las instituciones eclesíasticas, la burocracia, las formalidades, yo permanecía de pie entre las bancas en la primera alabanza del servicio, un domingo por la mañana en la crongregación. Estaba a punto de dejar una responsabilidad por haber perdido el rumbo, creía que mi esfuerzo era diminuto y no podría contruibuir a detener el peligro que yo, como centinela que me creía podía alcanzar a ver.
Entonces inicio la primera alabanza, las bienvenidas y oraciones me sabían a protocolo de Estado, tan vacías y sin llenad de vida... pensaba en mi interior, para mi y para mi Dios, ¿es correcto preguntar y cuestionar? ¿Estoy haciendo mal al preguntar?
Comencé a palmear para acompañar la alabanza, sentía que no alabana a Dios con ello, me sentía mal rodeado de hermanos en la congregación.
Entonces en mi crisis pregunté y traté de ver entre la gente un rostro, una pista que me dijera que todo aquello no era un teatro y yo un actor más en la escena hueca, y pude ver, y al hacerlo lloré, porque frente a mí, del otro lado, estaba ella, una niña que no recuerdo su nombre, con una discapacidad, pero que en su rostro reflejaba alegría, gozo, mientras no dejaba de palmear desentonadamente y haciendo mímicas en su lugar, cerrando sus ojos y levantando sus manos, yo pude ver en ella la presencia del Eterno. No pude resistir a la tentación y la comparé con otros más, con los líderes de gafete de la primera fila, con los despistados de las orillas y en nadie pude ver lo mismo que en ella. Adoración. Entonces sentí una opresión en mi pecho y comencé a llorar, no pude continuar palmeando, me senté y lloré durante todo el tiempo de la alabanza.... lloré y lloré y dije tanto y me vacié ante el Señor, y le conté mis dudas, le hice mis preguntas, me deje abrazar por él, mientras los hermanos palmeaban y la niña adoraba. Entonces saqué una hoja de mi Biblia y escribí...






Señor, no nos dejes vivir dos realidades sin que éstas se crucen y sean incompatibles.

Señor, no me permites y no nos permitas disfrutar de una realidad de prosperidad optimizada por autosugestiones pseudocristianizadas, ni enamorarnos de un discurso cristiano triunfalista.

Señor, no me hagas olvidar la realidad del dolor, donde viven los seres humanos, sintíendose solos, frustrados o miserables.

Señor, en´señame a vivir en tu verdad, a caminar al lado del resto de la humanidad con dolor pero levando tu amor y esperanza.

Señor, perdónanos, porque hemos construido otro mundo, nuestro mundo -donde tú no habitas-, ante la incapacidad e ignorancia de cómo transformar el verdadero.

Señor, somos culpables, culpables por escapar de la realidad, por ir contra tu oración, esa en la que pediste que no fueramos sacados del mundo.

Señor, perdónanos por escapar de la realidad, por contribuir a la deconstrucción del mundo con nuestra negligencia.

Señor, nos han quedado grande los títulos, todos los títulos, nos ha quedado grande el título de "pueblo de Dios, "testigos", "sal de la tierra y luz en la oscuridad", "siervos", "hijos de Dios" y "cuerpo de Cristo", porque los hemos pisoteado y no hemos construibuido a honrarlos.

Señor, salvo honrosas y humildes ecepciones, tu pueblo, nosotros, nos hemos acostumbrado al mundo, nos alegramos sinceramente cuando el mundo sufre de dolor y muere en la desesperación por buscar respuestas y algo que le de sentido a su existencia...

Ayúdanos tú Señor, no nos dejes a nuestra comoidad, no nos sueltes...

EN LA ROCA INCONMOVIBLE

es un poco nuevo para mi hacer esto...
pero quiero expresarlo, ya que anhelo que la verdad de Dios, (la unica verdad) domine mi pensamiento para continuar en este camino...un camino en el que cada dia me presenta frutos cortados del arbol del mundo, tan atractivos para depender de ellos como alimento diario...y al ver a un Dios que elije lo que sea y a quien sea para cumplir su plan, descalifica todo cuanto creo que me hace sentir que valgo mas para su plan(jeje si fuera por sentir). y aun mas extremo, el que no importe que esa persona o ser no este calificado para su mision, sea elegido...cimbra mi corazon y ya no se que mas me hace cimbrar...pero lo que mas me envuelve, es el anhelar que no sean solo cimbradas rutinarias...lo unico de lo cual anhelo que domine mi pemnsamiento sea su verdad...escuchando la predica de jorge atienza o atiensa, el hno menciona que debemos preguntarnos que debemos redescubrir de la persona de Dios que es necesario para vivir la mision...yo pense en: que el tiene un plan eterno, del cual ya escribio el fin eterno...un fin muy dificil de pensar. jeje no es predica...solo que son mis hermanos y queria a la ves que comparto, reflexionar y ver si escribirlo ayuda a que se plasme mas en mi...dependemos de la verdad de Dios,del unico Dios.


El horizonte desplaza todo cuanto le rodea.
mas... lo que no le rodea, (el plan eterno del Dios sublime)
hara borrar el horizonte, con tan solo un resplandor.
...entonces, el mundo sabra que desde el principio,
fue necesario obedecer a Dios, antes que a los hombres.

animo hnos recordemos las palabras de nuestro Señor: "EN EL MUNDO TENDREIS AFLICCION, PERO CONFIAD. YO HE VENCIDO AL MUNDO..."

Sobre el mundo y sus explicaciones

Muchos aspiran a explicar las razones, a determinar las causas e identificar los factores. Otros sólo quieren una moneda, una tortilla, un abrazo o una palabra. Las incoherencias del mundo son abismales, desgarradoras y casi siempre crueles. El mundo es el sistema que hemos construido con nuestras capacidades, habilidades, motivaciones y egoísmo. Este mundo que dista mucho de ser “la buena creación” que dibuja una sonrisa en el rostro del artista complacido con su obra.

Con este mundo trabajan los que proponen las teorías, a este mundo buscan darle sentido, adornar sus desarreglos o denunciar su caos. Mientras unos piensan, analizan, sueñan y discuten, otros mueren, huyen, matan o sólo sobreviven. Pero eso no es lo peor, lo imperdonable es ignorarlo. Lo triste es no querer comprenderlo, lo peor es no dar la mano al que la ocupa, voltear la espalda al que no entiende, enaltecerte ante el que ignora o reír cuando otros lloran.

Al mundo habrá de amarlo y en amarlo está creer. En el mundo está el humano: el hombre, la mujer, el niño, el anciano, el indígena, el africano, el millonario, la poeta y el desvalido. Creer que somos iguales en nuestras diferencias, creer que todos tenemos el mismo origen, sentido, capacidades y luchar por el acceso a la oportunidad, el disfrute y la comunidad. Por eso habrá que creer cuando las teorías no explican (y aún cuando lo hacen) o cuando los satélites no alcanzan (cómo dice el canto).

El que cree, espera lo mejor. Espero cielos nuevos y tierra nueva. No aspiro por un boleto al cielo desmaterializado, lucho por la nueva humanidad, el nuevo orden, la nueva comunidad. Y no porque el “progreso” nos dirija hacia allá, sino por lo ya inaugurado, por la esperanza hoy presente.

El baile de los vienen y van

Como que así es la vida. Va y viene, pero más bien va, y va de lo que deviene. Es simple, aquella vida no estática que nos ha sido comprada camina con pasos y retrocesos, con guiños y susurros, con mejillas y mentones al hombro. Y hay que aprenderla a guiar a la vez que uno se deja, a llevarla con soltura, a tomarle de la mano mientras se le pisa, se le rodea o se le inclina. Es sencillo, por muy complejo que parezca. Vivir es como aprender a bailar una pieza delicada, aún para los que somos arrítmicos, sin desquicios ni angustias por las equivocaciones, aprendiendo en el vaivén, viniendo y yendo, soltando, recogiendo, abrazando y susurrando, guardando silencio y volviendo a bailar, aprendiendo, descansando las mejillas y sonriendo en el descubrimiento...

JavierL.

Despúes de la revisión de vida. ENA2008

SENTIPENSANDO UN POCO

SI VIERAMOS AL MUNDO COMO UNA HABITACION SENCILLA. (AUN LEJOS DE SERLO)
SIN TANTO ORNATO.
ENTONCES, ENTENDERIAMOS MAS A LOS PAISES OLVIDADOS.
SON ELLOS, "LAS ESQUINAS" DE LA HABITACION...
MIENTRAS MAS PASA EL TIEMPO, MENOS SE LES ATIEND.
Y POCO A POCO, SE LLENAN MAS Y MAS DE MUGRE DE BASURA.
Y VEAN...CUALES SON LOS ACOMPAÑANTES DE ESTOS?
CUCARACHAS Y MOSCAS. EPIDEMIAS Y POBREZAS. MIRADAS Y ESPALDAS.

..."ES ABSURDO, ES IMPENSABLE. (CON TODOS LOS APELATIVOS QUE QUIERAN)
ESTO PARECE UN XENOCIDIO ORGANIZADO INTERNACIONAL" COMO DIJO EL MISIONERO EN AFRICA.

MIENTRAS GALEANO LE HACE UN GESTO TIMIDO PERO SIN PODER EVADIR SU RESPUESTA...:
" LA INJUSTICIA HA DEJADO DE EXISTIR.
LA POBREZA ES EL JUSTO CASTIGO QUE LA INEFICIENCIA MERECE."

QUE INDIGNACION PENSAR QUE ELLOS..."LAS ESQUINAS" LOS MAS OLVIDADOS,
SON UN NUMERO MAS.
!QUE ERROR! SON LAS QUE UNEN LOS MUROS CON EL PISO...LA UNIDAD.
LOS QUE CONFORMAN LA HUMANIDAD. A LA HUMANIDAD QUE LOS HA DESVALORIZADO (SI ES QUE EXISTE ESE TERMINO)...SI ES QUE AUN PERMITEN QUE SE NOMBRE ESTO ENTRE LOS GRANDES.

QUE ESPERAN?...NO SE...PERO EL VERLES, COMO A LAS HORMIGAS CUANDO MUEREN AL SER QUEMADAS POR JUEGOS INFANTILES...UNIDAS...!UNIDAS!...ESPERANDO LA MUERTE...
ASI ESTAN ELLOS...MIENTRAS LAS MOSCAS CHUPAN LO ULTIMO DE FRESCURA DE SUS ROSTROS DESIERTOS, SU ALIENTO SE RESISTE A SER EL ULTIMO EN ESTA TIERRA.

NECESITAN A ALGUIEN...ALGO...NO SE QUE...PERO LO ESPERAN. Y SU ECO AUN NO SE HA CONVERTIDO EN UN ECO POSMODERNO PARA QUE EL MUNDO ENTERO LO CAPTE. NUNCA LO SERA.

COMENTARIO FINAL...COMO UNA REFLEXION PARA MI MISMO...

JORGE LUIS BORGES: "PUBLICAMOS PARA NO PASARNOS LA VIDA CORRIGIENDO UN BORRADOR."

"Y NOSOTROS LO SABEMOS. QUE HASTIO PASAR LA VIDA CORRIGIENDONOS COMO A UN ESCRITO EN BORRADOR.. EN LUGAR DE PUBLICARNOS...QUE LEAN NUESTRAS CARTAS...QUE LAS ABRAN DE PAR EN PAR."

Mi nombre es...

No preguntes mi nombre y escucha:

Soy quien se pasea por las calles oscuras de tu ciudad, el que ve al hombre que se esconde bajo los periódicos del frío, el que espera que alguien mas atienda al niño, proteja a su madre, seque lágrimas y se siente con los jueeces sin torcer el derecho; quien se alegra en la balanza justa y en la medida honrada, el que colabora con el honesto y se alegra en el íntegro. Soy un ingenuo a tus ojos que se enternece cuando ve a la madre jugar con su hijo y al hombre ganarse su salario onestamente mientras tala rascacielos de corrupción. Soy un loco a tus ojos, que susurra palabras de esperanza sin cansarse porque aún cree que ésta todavía exíste y puede anidar en el corazón del ser humano. ¿Sabes? Yo no me canso. Cuento con tiempo y mensajeros para enviar paz.

Ven y caminemos por nuevos rumbos mientras me escuchas hablar, porque haz dictado sentencia contra mí in llamar a testigos ni dejarme hablar, ignorante que t í mismo te condenas.

Cuéntame de tu hogar, rodeado de lujos y ahogado en soledad, de tus éxitos que duran lo mismo que un aplauso.

Platícame también de ese lugar secreto a donde fuiste a olvidar tu responsabilidad y el motivo por el cual olvidaste el color de la primavera en la pradera, el olor a hierba fresca y el perfume del rosal. Acompañame a volver a escuchar al viento silvar por las copas de los pinos y al gavilán cantar.

¿Por qué dices que no estoy cerca? Si ni siquiera quieres ver, ¿Por qué dices que no siento? Si apenas y dejo de llorar. Conozco tu carrera y tu pesar, reconozco lo pesado que se hace caminar cuesta arriba la calle empedrada, cargando deudas que tardarás en saldar y vacíos de esperanza que ni licor, mujer ni drogra podrán llenar.

Sacia tu hambre de poder y limpia de tu boca la sangre de los inocentes que orpimes.

Sentémonos a tu mesa, convídame con tu natural bondad de la olla de frijoles bien avidos que permanece en las brasas y de la tortilla que tu mujer acaba de rescatar del comal.

Responde: ¿Cuándo me volví aborrecoble a tu mirada y cuándo olvidaste la dirección de mi hogar? Si tan sólo búscarás en donde se puede buscar, encontrarías la vida en mi mirada.

Una ternura que inunda el corazón y hace brotar el exceso gota a gota por mis ojos

VIVIR POR TI

Miles de paginas escritas hasta hoy
En un relato donde ha sucedido todo sin comprender como llegue hasta ti
Y casi desvaneciendome en tus ojos

Te miro y lo vuelo a intentar
Por mi tu estas ahi tiempo y distancia has quedado atras
Nuestro encuentro ha pintado el aire nada ni nadie lo pudo evitar
Somo dos heroes que cruzan los mares

Te miro y lo vuelvo a intentar por mi tu estas ahi
Si tu estas ahi y vivir junto a ti es vivir otra vez
mirar que no conquistare solo el horizonte
Caminar junto a ti es volar otra vez
Saber que ha valido la pena vivir por ti
En el silencio de esta noche tibia
No puedo dejar de mirar tus ojos
Acercarme a tu oido y murmurar que estaremos juntos a pesar de todo

lo que contamina

La letra mata, pero el espíritu vivifica. Así lo dijo el Verbo.
Recuerdo la primer novela que leí.
Nunca había sentido tanta soledad.
Lo peor de todo es que me gustaba su compañía.
Principalmente porque, se vestía de tantos personajes
que hablaban conmigo. Muchos, parecidos a mí.
Me di cuenta desde el principio:
el autor me veía como un títere…
Me reí un poco de el.
Le dije: que me pueden hacer unas pocas letras.
Y Paginas adelante…
Estaba invadido de miedo.
Mas tarde de una rabia.
Luego un asco repugnante se apodero de mi.
ya no era el mismo…mis tiempos de pensar en música,
en amigos y en Dios se habían esfumado.

Un hombre dependiente de letras muere.

Del más profundo amor por las letras,
Me brota una repulsión por las que matan.

No diré autores ni soñadores
Pues ¿que más hacen ellos?
Son brazas en la hoguera del placer…comiendo cenizas.
Las hogueras consumen, eso lo tenemos por cierto…
Pero hazlos entender…

¿Quien a inventado las letras?
El escribano no, ni tampoco el inventor de historias
Ni el poeta, ni los sabios mas insensatos…
No. Esos las miran celosamente; las vigilan desde sus ventanas;
Hacen planes para cazarlas;
las convocan con alevosía; las engañan; les hablan sus deseos al oído;
las acosan; las devoran, para así después pasar a su ultimo punto,
el mas excitante… las vomitan.
¿NO LO HABIA DICHO ANTES JESUS?: lo que contamina no es lo que entra, sino lo que sale.
el sabor masticado, envuelto con el olor fétido de sus alma;
lo dan en vajilla de hojas de árbol a los lectores absortos.
Impelidos por el placer, el único placer,
de saber que las letras le están dominando,
Le están tatuando, Le están crispando el alma.

En ese escenario donde no dejan entrar a nadie y a nada.
El lector se envuelve en una soledad tan acudida.
le roban el aliento, las horas, los pensamientos,
La vida misma.
Aquí es donde al lector se le sube
Un viuda negra lenta y silenciosa (como suele ser)
Y se clava en su razón:
“Eres el ser abstracto que siempre quisiste ser”

Del mas profundo amor por las letras
Me brota una repulsión por las que matan
Y creo saber el porque
Estoy seguro del porque.
Estas letras, escritas por quienes prefiero
No revelar nombres
Han sido disfrazadas
Por un orgullo febril…
que les brota como gangrena,
les trepa desde la boca hasta el corazón.
Les eriza el adivinar el futuro.
Predicen al lector desgarrando su alma.
Vacilan al verlo perdiendo su virginidad.
Se asoman para verlo cometer su primer crimen.
Comen y beben el placer de ser la conciencia
De los lectores insaciables que nunca han conocido.

Y en ese engaño que ellos mismos
Redescubren y sepultan diariamente
les brota una repulsión por sus letras que matan
Pero…
Una obstinación a ya no poder vivir
Sin una hoja y un lápiz a su lado. Los invade.
(Mas aun…no pueden vivir si que sus
Mentes no ordenen palabras que se conviertan en tormentas
barcos, caballos, aves, leopardos, tinieblas,
sutiles paraguas…para los lectores)

Sangran constantemente
y ellos lo saben.

Es cierto, se han alimentado tanto de otros autores.
y dentro del profundo amor que sienten por las letras
Les brota una repulsión por las que matan
Pero no llegan a separarse de ellas…
Porque no encuentran las que dan vida.
Sin saber que ellas, los están buscando.

sorry si me exedi con algunos comentarios jejeje
era una confesion que deseaba hacer

Resistir

Uno de mis verbos favoritos.

Nos han hecho pensar que no podemos luchar por aquello que vale, e incluso nos han hecho cuestionar lo valioso. Lo humano, lo hermoso, lo digno, lo que no se compra ni se vende aunque algunos lo intenten. RESISTENCIA. Hoy recordaba esa palabra. Muchos la han usado para distintos fines, mis razones para recordarla se remiten a Sophie Scholl, una chica alemana que se resistió a las ideas predominantes y hegemónicas de su mundo.

Vale la pena amigos, vale la pena. Por la resistencia de otros estamos acá, hemos llegado hasta aquí, bien o mal, pero hemos llegado. La resistencia se une a la fe y la perseverancia y lo hace en un entorno hostil, que amenaza. Escuchemos las voces que hablan vida, muchas veces hablan más quedito que las que promulgan muerte y dictan sus sentencias injustas. No sé porque hablo y pienso tanto sobre esto, pero mi mundo casi casi me predispone.

La resistencia se gesta desde abajo, emana de los corazones que buscan, no guarda silencio y aparece casi sorpresivamente para los que no están atentos. Es de diferentes colores y se parece al dibujo de un niño: con flores, sol, unos columpios y mucho pasto verde.